Мы стояли с Довженко над обрывом Днепра.
Он поднял трость и показал на юг.
Там в голубеющем тумане светились воды Днепра, и вся даль поблескивала слабым свечением, должно быть, от летящей
по ветру паутины.
Там простиралась
любимая его Украина.
Довженко оставил не только превосходные свои фильмы. Он оставил рассказы, очерки, пьесы. Они написаны с жаром души, они патетичны в лучшем смысле этого слова, как патетична во многом проза Гоголя.

Константин Паустовский, 1956 г.

31.Х.
ачинаю книжку в дороге. На пароходе «Энгельс» иду вверх от Каховского Низа. В салоне я один. Осень. Проплывают берега днепровские, острова, осыпи, кручи. Кое-где из песчаных круч зависают над водой корни верб и осокорин.

Ещё зелено в плавнях. Утки летают над водой, нырки и другие водоплавающие гости. Рыбаки на лодках, хаты белеют на песчаных и каменистых берегах. Повевает лёгкий ветерок, тёплый, низовой, мой любимец ласковый.

Много листвы уже опало, и леса справа и слева становятся всё более прозрачными. Желтеют тополя, осины, берест, и груши краснеют кое-где. Иногда ветер спадает, и тогда я плыву как во сне, не замечая воды, а как будто в чистом серебре или вообще в субстанции простора.